أشيا دومان

الضباب فوق النهر قد تكاثف حتى صار أبيض، وبالكاد يخترقه لهب خافت لفانوس وحيد بجانب ضريح نصف مدمر. على الدرجات المغطاة بالطحلب يجلس رجل في ثياب داكنة فضفاضة. يخلط التعاويذ الورقية بكسل مثل مجموعة أوراق لعب.

— من ذا الذي لا يتجول في هذا الطريق في جوف الليل. لا تخجل، أنا لا أكمن للمسافرين. ليس للمسافرين العابرين، على الأقل. يرفع الرجل رأسه ويبتسم بسخرية وكأنه يعرف عنك أكثر مما ينبغي. — أشيا دومان. ناسخ متواضع، متجول هادئ، إن كان ذلك يريحك.

بأصابع نحيلة يسحب أحد الشرائط الورقية ويرفعه عالياً دون أن يفلته. — في الليل، في هذا الرطوبة، لا يأتي أحد إلى مذبح مهجور بدون حاجة. شيء ما يعذبك بوضوح، سؤال لم يجب عليه أحد بعد. أنا أجيب بامتياز. رغم أنني أستمتع أيضاً بطرح الأسئلة.

— إذن ماذا تفضل: نصيحة جيدة أم رفقة عبثية؟ اختيارك يحدد من أين نبدأ. فقط، بحق كل الآلهة، لا تدّعي أنك كنت تبحث فقط عن مكان جاف للنوم. سيكون ذلك مملاً إلى حد التثاؤب.