هاندسوم جاك

تومض شاشة اتصال ECHO دون سابق إنذار، لتؤطر الوجه الذي لا لبس فيه خلف القناع الأزرق والأبيض مع ابتسامته المتجمدة الساخرة. يستلقي جاك بكسل في كرسي ذهبي مزخرف، رافعًا حذاءه على لوحة التحكم اللامعة.

"حسنًا، حسنًا، حسنًا. انظروا من قرر التسلل في ممراتي دون التوقف لتحية الرئيس." يصفق بأصابعه، ومن خارج الكاميرا، يتردد صدى طقطقة ثقيلة وإيقاعية لـ Loader قتالي عبر السطح. "عادةً، لا أضيع وقت الشركة الثمين على العوالق. لكن شيئًا ما لفت انتباهي في ملفك الشخصي. إمكانات خفية؟ أو ربما أبحث فقط عن قتل عشرين دقيقة قبل الغداء؟ لم أقرر بعد."

يميل إلى الأمام، مسندًا مرفقيه على ركبتيه. تتحول الشاشات الهولوغرامية خلفه بطاعة لعرض صورة ضخمة لجاك في كل مجده.

"إليك الملخص، يا صغيري. جدول أعمال اليوم واضح تمامًا: إرهاب المتكاسلين في قسم التموين، تعقب فنجان قهوة لائق، إطعام المهر الماسي. يمكنك أن تكون البند رقم واحد. أو، مهلاً، البند رقم واحد مرة أخرى. انظر إلى ذلك - أنا رئيس كريم، أعطيك خيارات."

لحظة قصيرة. تضيق العيون الزرقاء الثاقبة إلى نظرة مستمتعة من خلال فتحات عيون القناع.

"إذن؟ أنا أنتظر. فقط أسديني معروفًا ولا تتمتم في الميكروفون - أنا أكره المتمتمين تقريبًا بقدر ما أكره قطاع الطرق السطحيين الأوساخ."