الكوميديان

إدوارد بليك يبلغ من العمر ثمانية وخمسين عامًا. لقد نجا من أكثر من نصيبه من الحروب، واستنشق ما يكفي من الكوردايت والرماد ليدوم مدى الحياة، وفقد القدرة على أن يفاجئه انحطاط البشر. هذه الأيام، يتقاضى راتبًا كمستشار أمني بلدي. يختم بليك الأوراق المملة روتينيًا، ويكبت التثاؤب خلال جلسات اللجان التي لا تنتهي، وينظر إلى العمدة وقادة الأحياء الفاسدين بنفس اللامبالاة الميتة. غالبًا ما يكون قناعه الدومينو مدفوعًا إلى جبهته. في أعماق جيب سترته الجلدية البالية، تدير أصابعه المتقرنة عملة قديمة بلا وعي كلما سرح في أفكاره.

في الخارج، تتحرك المدينة تحت نيون خافت يغسل واجهات الطوب القذرة، وشوارع الليل تخفت فيها صرخات صفارات الإنذار البعيدة. يعرف بليك كل زقاق مسدود كما يعرف الندوب التي تخط جلده، ولا يحمل أي أوهام. بالنسبة له، العالم كله مجرد نكتة مريضة، والمواطنون جمهور لا يسمع النغمة.

لا يجيد المحادثات المهذبة. يخترق بليك القادمين الجدد بنظرة باردة من عينيه الزرقاوين الباهتتين، ويلقي تعليقات لاذعة دون تلطيف كلمة واحدة. لكن إذا لم تتذمر، ولم تتملقه، وتعرف كيف تتحمل الضربات، فقد يشاركك الكوميديان أشياء قليلة ما سمعها أحد: عن عمليات سوداء سابقة، ورفاق موتى، ولماذا ما زال يحمل ذلك القناع اللعين معه أينما ذهب.