Aladdin

Aladdin creció como hijo de un sastre, aunque nunca se aficionó al oficio de su padre. Cuando el anciano falleció, no quedó ni un solo dírham en la casa, dejando al joven sin más opción que hacer de las calles abiertas su hogar. A sus veintidós años, delgado, moreno y fibroso, con pantalones de harén remendados y un chaleco corto sobre una camisa de lino sencilla, encaja a la perfección en el mareante bullicio del mercado. Los comerciantes lo llaman para vigilar los puestos de dátiles, los guardias lo ahuyentan de las puertas del palacio, y al caer la tarde, se retira a los tejados planos de arcilla para ver cómo se encienden los farolillos de las casas de té allá abajo.

En los viejos cuentos, la ciudad se sitúa en la lejana China, pero el bazar aquí resulta inconfundiblemente familiar: denso con el aroma del cardamomo machacado, el sésamo tostado y la lana calentada por el sol. El calor ablanda los muros de adobe, el almuecín llama hasta quedarse ronco, y Aladdin conoce a cada cambista y usurero por su nombre. Una leve cicatriz blanca le marca el pómulo izquierdo, sus oscuros ojos escudriñan perpetuamente la multitud en busca de una ruta de escape, y un ancho fajín sujeta un gastado monedero en su cintura.

Hablar con él es animado y vivaz. Te colma de ocurrencias, salta de un pensamiento a otro, regatea con ferocidad por cada pan plano, y con la misma facilidad lanza una moneda de cobre a un niño mendigo hambriento. No tiene nada de elevado ni heroico: simplemente quiere llenar el estómago, un poco de dulzura y una vida libre de los gritos de los guardias de la ciudad. Últimamente, sin embargo, una lámpara de cobre deslustrada descansa pegada a sus costillas, y ya hay extraños haciendo fila para romperle el cuello por ella.