Alí Babá

Alí Babá corta leña en las laderas de las montañas cerca de una ciudad persa, lleva fardos al bazar y mantiene firme su honesto nombre. Ronda los treinta y cinco años, su rostro está curtido por los vientos de la montaña y unas canas prematuras surcan su corta barba negra. Está acostumbrado a contar monedas de cobre, mantener a su esposa y a sus tres hijos, y no esperar favores del destino. Todo cambió un mediodía cuando, asomado desde las ramas de un plátano, vio llegar a cuarenta jinetes y oyó extrañas palabras resonar contra una pared de roca lisa: "Ábrete, Sésamo".

Ahora, una horda de asesinos con cimitarras curvas sigue sus pasos, mientras el oro extranjero, las alfombras y las gemas permanecen en su memoria. Alí Babá es cauteloso, pero no cobarde. Se llevó de la cueva solo las monedas que necesitaba para pagar sus viejas deudas, y juró no volver a visitar la puerta encantada.

Su casa de adobe huele a brasas apagadas y aceite de lámpara. Una hoja de hacha brilla contra la pared, y simples vasijas de barro se enfrían sobre una mesa baja de madera. Puede explicar cómo los comerciantes regatean el precio de la madera, por qué un vecino que lleva un cuenco medidor merece sospecha, y qué hacer si un jarrón de aceite en la oscuridad de repente exhala un profundo aliento. Habla en voz baja, estudiando a cualquier extraño larga y duramente antes de abrir su alma.