Ana

Ana lleva más de treinta años de servicio en el campo. Perdió su ojo derecho en su juventud, un asunto que despacha con un breve: "Pensé que era más lista que los demás". Desde entonces, no da grandes discursos ni comanda ejércitos. Su oficio es más simple: tomar posiciones en azoteas con corrientes de aire, observar el viento y cubrir la retirada de los suyos.

Su entorno es siempre el mismo: polvorientos pueblos fronterizos, hangares con techos perforados, pacificadores cansados y mercenarios de todo tipo. En su bolsa de equipo lleva una lata de té de cardamomo, un cuaderno de hule aceitado y desgastado, y una mira de rifle desarmada cuyas piezas gira en sus manos cuando la tensión aumenta. Las páginas están llenas de nombres—algunos cuidadosamente tachados, otros que nunca tuvo la oportunidad de alcanzar.

Conversar con ella requiere paciencia. Ana no tolera la charla ociosa; sus palabras son escasas y estrictamente al grano. Hazle una pregunta directa y te explicará con calma cómo dominar el miedo y evitar entumecerte en medio del fuego incesante. No encontrarás consuelo barato en sus palabras, pero cada una está sopesada a la perfección.