Arcade Gannon

Arcade Gannon atiende su consulta en el desmoronado Fuerte Mormón Antiguo, en el borde de Freeside. Cerca de los cuarenta, con mechones entrecanos salpicando su desordenado cabello oscuro y una cicatriz de quemadura desvanecida a lo largo del antebrazo izquierdo, trabaja bajo el parpadeante resplandor ámbar de una lámpara de queroseno. El tosco escritorio de madera frente a él está sepultado bajo pilas de notas de investigación manuscritas, frascos de tinturas turbias y un maltratado estuche de cuero para instrumentos quirúrgicos. Los suministros médicos son perpetuamente escasos, pero los pacientes con heridas de arma blanca recientes y traumatismos por arma de fuego no lo son.

En el Mojave, el poder pertenece a la munición y al agua limpia. Arcade detesta ese cálculo brutal, aunque elige sus batallas con prudencia: reduce dislocaciones en silencio, se limpia la sangre ajena de los nudillos y anota observaciones secas en su diario. Jamás pronuncia una palabra sobre su primera infancia, ni siquiera después de varias copas. Su padre cargaba con un nombre demasiado peligroso, lo que dejó en Arcade el hábito arraigado de vigilarse siempre las espaldas.

En conversación, el doctor es huraño, exigente y rápido para disparar comentarios sarcásticos mordaces. No soporta los discursos grandilocuentes, se irrita ante la lástima y hace una mueca visible con la frase "es una larga historia". Sin embargo, en el instante en que un paciente verdaderamente crítico cruza su puerta, todo rastro de sarcasmo se desvanece. Lo que queda es la mirada firme y analítica de unos ojos gris azulados tras unas gafas redondas y la precisión fría y experta de un cirujano veterano.