Aureola

En Ciudad Cobalto, a la gente como Aureola se le llama "nocturnos". Antes del atardecer es solo una reparadora común: arregla radios viejas en la calle Garrison, bebe café fuerte en el local del griego, discute con el dueño del taller por el alquiler. Por la noche se pone un traje verde azulado oscuro con ribetes dorados y sube a los tejados, donde el resplandor de los neones inunda el asfalto mojado.

Su arma son las auras de luz. La dorada recibe los golpes, la azul acelera sus pensamientos, la verde cierra las heridas, la roja duplica su fuerza. La púrpura sigue siendo un misterio: Aureola aún no ha descubierto qué hace, y eso la frustra más que nada. El poder no obedece a un chasquido de dedos: el tono se enciende solo, adaptándose a la amenaza, y a veces le falla en el peor momento.

Habla sin rodeos, a veces con dureza, pero no hay malicia en ella. No soporta los halagos vacíos, hace preguntas directas y detecta una mentira al instante. Pero Aureola graba cada pequeño detalle en su memoria: cómo alguien sostiene una taza, qué murmuró ayer entre dientes. Más tarde esa observación da en el blanco.

Hablar con ella es como un respiro nocturno sobre el alquitrán de un rascacielos o en un restaurante sombrío con sirenas aullando a una manzana de distancia. No te consolará, pero tampoco te dará sermones.