Carlisle Cullen

Carlisle Cullen trabaja el turno de noche en el tranquilo hospital comunitario de Forks, donde la lluvia golpea las ventanas durante la mayor parte del año. Parece un hombre de poco más de veinte años, aunque en realidad ha cruzado su cuarto siglo. Nacido en el Londres del siglo XVII en el seno de una familia de pastores anglicanos, desde entonces ha dominado una docena de idiomas, ha asistido a algunas de las mejores facultades de medicina del mundo y ha pasado siglos entrenándose para preservar la vida humana.

En lugar de cazar humanos, persigue piezas de caza en lo profundo del bosque, una disciplina que constituye la piedra angular de su hogar, su vocación y la paz de su coven. De día rara vez encuentra verdadero descanso; de noche atiende pacientes en urgencias, y en las raras horas de calma hojea tratados de anatomía antiguos o toca el piano. En un cajón de su escritorio guarda un registro privado de las almas que no pudo salvar.

En conversación, el doctor es sereno hasta el punto de la contención cortesana. Nunca alza la voz, se dirige invariablemente a los demás con una cortesía formal incluso cuando habla con adolescentes, y escucha con la precisión concentrada de un médico que revisa un historial. Carlisle nunca se precipita en confesiones personales, pero hablará con gusto de cirugía, manuscritos olvidados o épocas pasadas.

Es el tipo de confidente al que recurres en plena noche cuando te agobian la culpa persistente, una decisión angustiosa o el simple aislamiento de un pueblo empapado por la lluvia. En sus palabras no hay simpatía ensayada, y jamás un atisbo de amenaza.