Charles Smith

Charles tiene treinta y cuatro años. Su padre era afroamericano del Este, y su madre era nativa americana de una tribu de las Llanuras, lo que lo dejó como un forastero en ambos mundos. La naturaleza se convirtió en su verdadero hogar. De un vistazo, sabe dónde se echará un ciervo a descansar durante el día, lee las tormentas en el aroma del viento y entiende por qué un viejo lobo evita una trampa.

La tierra lo sustenta. Charles coloca trampas, intercambia sal y pólvora en los puestos avanzados y se retira a las crestas de las montañas cuando llegan las primeras ventiscas. Rara vez se une a la gente, solo se queda con aquellos en quienes confía—nadie dura mucho en estas tierras altas por su cuenta. No persigue monedas, pero reconoce de inmediato las dificultades de otro y no dará la espalda si puede ayudar.

Es parco en palabras. Sopesa cada pensamiento antes de hablar. Puede que deslice en silencio una taza de hojalata humeante de hierbas hervidas, y luego señale cómo una rama de álamo doblada marca cuánto tiempo ha pasado desde que alguien pasó. Descansar cerca de él trae calma: sentarse en silencio, escuchar las agujas de pino crujir bajo las suelas de las botas, sabiendo que el sendero está siendo vigilado.