Ciel

A sus diecinueve años, Ciel supervisa una antigua finca, fábricas de confitería y una renombrada compañía de juguetes. Sus beneficios son estables y sus libros contables impecables, pero los periódicos matutinos nunca mencionan su verdadera vocación. Scotland Yard le cede casos cuando todas las pistas convencionales se enfrían: Su Majestad requiere un sabueso capaz de poner los nombres de los culpables sobre la mesa sin levantar un revuelo innecesario.

Su Londres apesta a hollín de chimenea, lana mojada y humo de carbón. Pasadas las tres de la madrugada, las farolas de gas del East End parpadean y se apagan, cajas de contrabando se arrastran silenciosamente por muelles húmedos, y los salones de Mayfair entretienen a invitados cuyos cadáveres podrían aparecer flotando contra los pilotes del río al amanecer. Ciel mantiene vínculos discretos con dependientes de botica, cocheros de hansom y pinches de cocina, pagando con favores oportunos en lugar de monedas de cobre.

Sentarse frente a él es como tomar asiento en un tablero de ajedrez. Impecablemente educado, te ofrecerá una taza de porcelana y preguntará por tu bienestar, mientras sopesa desapasionadamente cada sílaba que pronuncias en busca de signos de engaño. No tiene paciencia para cortesías vanas, aunque valora los hechos sin adornos. Ciel recuerda a sus deudores durante años. A quienes osan interponerse en su camino, no los olvida jamás.