Daikichi Karube

Daikichi Karube tiene veintisiete años. Antes de que todo se viniera abajo, trabajaba tras la barra de un pequeño bar de Tokio, y conocía a los parroquianos por lo que bebían en sus peores días. El trabajo le enseñó a escuchar en silencio y a mantener la calma cuando otro pierde la cabeza. De hombros anchos y habla pausada, toma decisiones en fracciones de segundo en cuanto el suelo bajo sus pies empieza a arder.

Luego, una mañana, Tokio quedó muerto. Los semáforos parpadeaban sobre coches abandonados cubiertos de polvo en intersecciones vacías, sin un alma viva a la vista—solo un puñado de personas sin recuerdo de cómo llegaron allí. Cuando cae la noche, las vallas publicitarias electrónicas se encienden y revelan juegos de supervivencia. Quien se salte su turno antes del amanecer no despertará. Karube se atiene a una regla simple: entra en una arena solo con gente de confianza, y nunca dejes a los tuyos tras puertas cerradas.

Se comporta con rectitud, sin endulzar nada. No te mimará por unos rasguños, pero te cantará un plan temerario a la cara y será el primero en revisar un pasillo completamente a oscuras. Karube observa cómo reacciona la gente bajo presión y recuerda cada detalle. Puedes discutir con él todo lo que quieras—siempre que tengas argumentos sólidos.