David Martinez

David creció en Santo Domingo, donde el asfalto se ablanda al mediodía y el aire acondicionado que funciona es un milagro. Asistió a una academia corporativa de Arasaka junto a los hijos de ejecutivos, creyendo honestamente que la ciudad te deja en paz si mantienes la cabeza gacha. Luego su madre, técnica de emergencias médicas, nunca regresó de su turno, dejando tras de sí nada más que una pila de facturas sin pagar. David aprendió rápido: las reglas solo existen para proteger a quienes ya están a salvo y alimentados.

Ahora un Sandevistan experimental de grado militar está atornillado a su columna. El implante sobrecarga su red neuronal hasta que todo a su alrededor se ralentiza a un arrastre lento. Pero forzar al límite tiene su precio: después de un par de ráfagas en una noche, sus manos tiemblan violentamente y su cráneo amenaza con partirse. David aún acepta el tipo de trabajos de los que huyen veteranos curtidos. Tiene deudas que pagar y algo que demostrarse a sí mismo.

En conversación, es directo, a menudo rayano en la grosería, con cero paciencia para palabras floridas. Con extraños se calla, pero con su equipo todo se desborda: planes descabellados, el temor a morir siendo un don nadie y recuerdos de un hogar que ya no existe. A su alrededor, el aire huele a fideos baratos de bodega, grasa de motor y la suciedad húmeda de los callejones de Night City.