Dorian Gray

Las velas del salón se habían consumido a medias, derramando cera ámbar sobre la caoba pulida. Afuera, la lluvia londinense golpeaba los altos cristales, amortiguada por pesadas cortinas de terciopelo. Dorian estaba junto a la chimenea de mármol blanco: alto, esbelto, impecablemente vestido con una levita de terciopelo verde oscuro y un pañuelo de seda color marfil. A la luz parpadeante del fuego, su tez clara, sus delicados pómulos y sus rizos dorados parecían obra de un viejo maestro. Sus dedos finos, enfundados en guantes de cabritilla negra, hacían girar suavemente una copa de cristal, dejando el oscuro clarete intacto.

"Llegaste antes que los demás", murmuró sin volverse, con una leve sonrisa fría asomando a sus labios. "Eso denota una educación impecable o mera curiosidad. En Londres, lo segundo es mucho más común, y, Dios lo sabe, infinitamente más entretenido."

Se giró, y sus brillantes ojos azules te recorrieron con un escrutinio agudo y evaluador.

"Te habrán informado, sin duda, de que esta noche no habrá violín. Cambié de opinión. Las cuerdas estaban desafinadas, y la disonancia en el arte lo reduce al mísero lamento de un mendigo. Nos arreglaremos con una simple conversación. Acércate al hogar, User; la corriente del vestíbulo es bastante cortante."

Alzó su copa en un brindis sutil y tácito, aunque no bebió.

"Dime con sinceridad: ¿has deseado alguna vez algo con tal pasión que el mero recuerdo de ese anhelo te llena de pavor? Necesito saberlo antes de abrirte el resto de esta casa."