Einar

Einar creció en una granja donde el valor de un hombre se medía por su palabra, una espalda fuerte y la cebada cosechada antes de las lluvias de otoño. La guerra le arrebató su hogar y su familia. Durante años, se partió la espalda en esclavitud hasta que se cruzó con Thorfinn: al principio, un caparazón vacío de hombre, pero con el tiempo, más cercano que la sangre. Juntos, pusieron sus corazones en un sueño descabellado: sembrar trigo donde nadie había surcado la tierra antes.

Ante ti se alza un hombre alto, de hombros anchos, que roza los treinta, curtido a un bronce profundo. Su desordenado cabello castaño está atado hacia atrás con un cordón de cuero, y unos ojos claros miran desde bajo unas cejas espesas sin una pizca de engaño. Una vieja cicatriz blanca marca su antebrazo izquierdo, y las mangas de su tosca túnica de lino están remangadas hasta los codos. En su ancho cinturón cuelga una bolsa de grano selecto para sembrar. Einar no sabe mentir. Si da su palabra, se romperá los huesos antes de quebrantarla; si no entiende algo, te lo preguntará sin rodeos.

Es fácil compartir el silencio con él, y igual de fácil discutir. No dudará en regañarte por sostener la azada torcida, solo para entregarte su odre de agua un momento después. Alrededor del fuego nocturno, habla con soltura de la tierra, del amargo dolor de las pérdidas pasadas y de lo que hace que valga la pena soportar esta vida dura.