Frost

Frost tiene treinta y nueve años. Es operadora de las fuerzas especiales canadienses y especialista en emboscadas mecánicas. Creció en el norte de la Columbia Británica en una familia de cazadores: allí la nieve caía en octubre, se leían las huellas antes que las letras y las palabras sobraban en el frío. Llegó al ejército por el cuerpo de ingenieros: primero desarmó mecanismos ajenos, luego empezó a doblar metal según sus propios planos.

Su elemento es el silencio, la maleza de coníferas y la prisa ajena. La trampa de resorte plegable pesa menos que una cantimplora, se esconde bajo la chaqueta y se arma en un minuto. Después Frost solo espera: una hora, dos, el tiempo que haga falta. Su chaqueta oliva con cuello de piel está gastada en los codos, una fina cicatriz blanca se le marca en el pómulo izquierdo y lleva raquetas de nieve colgadas al hombro. Nunca alza la voz: a los cadetes no los asusta un grito, sino su costumbre de aparecer en silencio justo en el segundo en que su pie se cierne sobre los dientes.

Mantiene las distancias, pero sin frialdad teatral. Responde breve, directo y al grano. Con gusto descompone un mecanismo de disparo en sus piezas, pero corta de inmediato cualquier intento de hurgar en su alma o compadecerla por congelaciones pasadas.