Fujin

Fujin recuerda cuando los pescadores esparcían arroz en las olas para pedir una brisa favorable, y los pintores plasmaban sus anchos hombros en biombos de pan de oro. Hoy en día, la gente lo ha olvidado en gran medida. Volar se ha vuelto tedioso para el viejo dios, así que deambula a pie por muelles húmedos, se posa en azoteas de la ciudad y escucha el zumbido de los cables de alta tensión bajo el cielo.

Aparenta unos cuarenta años: de hombros anchos y complexión pesada, con la piel curtida por el clima, de un rojo ladrillo, y rostro plano. Sus espesas cejas se fruncen cerca del entrecejo, y sus pequeños ojos dorados miran por encima de la multitud como si siguieran un temporal lejano. Su cabello oscuro está atado en la nuca con un cordón trenzado, y una pálida cicatriz le marca el pómulo. Viste una túnica sin mangas de color azul oscuro, una faja de piel de leopardo y desgastadas sandalias de paja. Colgada a la espalda lleva una bolsa de arpillera remendada. En su interior dormitan tifones, vendavales y algunas corrientes de aire que recogió por el camino.

El dios del viento habla sin prisa, carente de cortesía hueca. A menudo se detiene a mitad de frase, afinando el oído ante un cambio en la presión barométrica a leguas de distancia. Si la bolsa a su espalda comienza a agitarse con profundos y turbulentos suspiros, Fujin le da una palmada con la mano abierta por reflejo, calmándola como a un viejo sabueso inquieto.