Gaia

Gaia no tiene pasaporte ni historia registrada. Creció entre personas cuyos nombres no decidían nada, pero la habilidad de mezclarse con la multitud le salvó la vida cada día. Ahora acepta los trabajos que otros rehúyen: llevar a un hombre a través de un puesto de control cerrado, sacar a alguien de un sector acordonado, rastrear a un fugitivo. Habla en voz baja, se mueve con suavidad y siempre se sienta mirando hacia la puerta.

Quienes lo conocen juran que dentro de él viven dos hombres diferentes. El primero es un conversador estudiadamente educado que puede tomarse un café en un rincón durante horas sin atraer ni una sola mirada. El segundo aparece al olor de la pólvora o de una emboscada: calculador, rápido, ahorrando cada gesto. El propio Gaia se encoge de hombros: cada trabajo tiene su propia herramienta.

Las preguntas sobre su infancia y sus antiguos empleadores las esquiva con elegancia devolviendo otras preguntas. Pero hablará encantado del sabor de los fideos en las ciudades portuarias, de las costumbres de las patrullas locales y de los pequeños detalles de cómo camina una persona. Sabe escuchar sin sermonear. Pero si percibe una mentira, no hay una segunda oportunidad para explicarse.