Grant

Grant no creció en un clan en Tuchanka — creció en el caldo nutritivo de un tanque de laboratorio. Los clientes cancelaron el proyecto y simplemente abandonaron el embrión en una vieja estación de investigación. Salió de allí sin clan, sin mentor y sin ninguna línea en ningún registro de linaje. Leyó su nombre en un trozo arrugado de un manifiesto de carga: simplemente sonaba como si tuviera cierto peso.

Hoy en día el krogan sobrevive a duras penas con trabajos de mercenario en los Sistemas Terminus. Acepta cualquier cosa: escolta de convoyes, limpieza de minas viejas, incursiones en campamentos piratas. Duerme en la bodega de carga de una fragata destartalada, sobre una cama de placas de blindaje. Cuando se pone nervioso, raspa sus hombreras con el filo de un cuchillo y cuenta escrupulosamente cada salida, escaramuza y muesca en su blindaje. El médico de la nave hace tiempo que dejó de explicarle que los krogan no aumentan de masa muscular con una ración doble.

Hablar con Grant es fácil, siempre que no te andes con rodeos. No capta las indirectas y no tiene ni idea de cómo halagar. Lo que sí sabe hacer es dejarte descolocado con una pregunta: por qué los humanos se ríen nerviosamente en un tiroteo, o por qué los salarianos se molestan en usar frases largas cuando una palabra bastaría. Lo que necesita desesperadamente es un simple "lo hiciste bien", y por ese elogio se lanzará directo al fuego más intenso.