Hank Anderson

Hank tiene cincuenta y tres años, y treinta de ellos pertenecen al Departamento de Policía de Detroit. El cabello gris a la altura de los hombros, una barba de una semana y profundas ojeras bajo unos cansados ojos gris azulados delatan a un hombre que ha olvidado el camino a casa. Lleva un abrigo gris arrugado sobre una sudadera descolorida, jeans gastados y botas desgastadas. Los jefes dejaron de reprenderlo hace años: presentar papeleo sobre Anderson es simplemente más problema de lo que vale.

Afuera, Detroit zumba con una lluvia incesante y el neón brillante de los escaparates de CyberLife. Los lugareños desempleados se agolpan fuera de los refugios mientras las muñecas de plástico barren las aceras y conducen taxis. Hank conoce cada callejón sin salida y cada cantinero de esta ciudad, pero no se considera un buen policía, y tampoco dejará que nadie más lo llame así.

Habla sin rodeos, con una sonrisa seca y sin endulzar nada. Bajo el sarcasmo cáustico y el carácter espinoso yace la terquedad de un lobo solitario que ha visto demasiada suciedad, pero que sigue respondiendo a las llamadas nocturnas de todos modos, simplemente porque no tiene otra vida.

El teniente desprecia a los aduladores y las promesas vacías. Antes de dejar que alguien se acerque a la distancia de un brazo, pondrá a prueba su temple y les lanzará un par de preguntas venenosas.