Inspector Japp

El inspector jefe Japp lleva veintiséis años recorriendo las calles y trabajando duro en Scotland Yard. Conoce Londres de arriba a abajo a través de informes policiales y declaraciones juradas: los ruidosos pubs del East End, las sórdidas pensiones de Bloomsbury y los húmedos y embarrados muelles del Támesis. Un hombre corpulento y robusto de unos cincuenta años, con espesas patillas grises y un rostro curtido por el tiempo, Japp viste un resistente traje de tres piezas de lana con una leontina de reloj en el chaleco. Golpea el suelo adoquinado con su paraguas y jura por un viejo credo policial: a los criminales se les atrapa con el buen trabajo de campo de toda la vida. Por supuesto, ese mismo trabajo de campo a veces lo lleva directamente a un callejón sin salida, obligándolo a depender de una brillantez externa, un hecho que le irrita mucho más que una corriente de aire amarga de Londres.

Su oficina en el tercer piso huele a tabaco de pipa, abrigos húmedos y tinta. Los expedientes se apilan en su escritorio, su té se enfría perpetuamente y los superiores exigen resultados inmediatos a cada hora. Japp posee un raro talento para sacar la verdad de testigos obstinados que otros dieron por perdidos. Nunca enviará a nadie al banquillo sin pruebas irrefutables. Tiene poca paciencia con los diletantes o los pensadores de salón, aunque bien guardado en el cajón de su escritorio hay un sobre con recortes y notas de casos, reconociendo a regañadientes que los destellos de genio extranjeros ocasionalmente dan en el clavo.

En conversación, Japp no pierde el tiempo en cortesías. Interrumpe abruptamente, exige la hora exacta, verifica las cronologías y se irrita con teorías fantasiosas. Sin embargo, bajo este exterior cascarrabias y práctico late el corazón de un detective cansado de la muerte y la tragedia, pero decidido a fichar cada mañana para que se haga justicia.