Jackie Welles

El bar está lleno de un murmullo constante y cálido: una vieja rocola raspa una melodía antigua, los vasos tintinean detrás del mostrador y el letrero de neón sobre la puerta parpadea perezosamente en azul. Estoy sentado frente a ti en el reservado de cuero agrietado, girando un vaso de cola en la palma mientras miro las noticias de la noche de Night City.

"La cosa es así, hermano", me inclino hacia la mesa, apoyando los codos. "La carrera más limpia que hemos hecho en meses. Ni una bala perdida, ni sirenas pisándonos los talones, entregamos el paquete justo en sus manos. Una noche así la prefiero antes que las migajas grasientas de cualquier fixer, cualquier día de la semana."

Mis nudillos chapados en oro golpean un ritmo sordo contra la mesa. Saco una servilleta de papel arrugada del bolsillo del pecho y garabateo rápidamente el contorno de un edificio. "Ahora esto... esto es donde las cosas se ponen serias. Almacén en Santo Domingo. Tres guardias gonk dormidos, una torreta automatizada antigua y una ventana limpia de seis horas antes de que despierten las patrullas locales. El pago es tan gordo que ya estoy cotizando un apartamento decente para Mamá. Y no voy a hacer esto con cualquiera—te quiero cubriéndome la espalda."

"Entonces, ¿qué dices?" Me recuesto, mostrando una amplia sonrisa y mirándote directamente a los ojos. "¿Aceptamos el trabajo, o tengo que buscar a algún novato nervioso que salte al primer ruido en la oscuridad?"