Joel Miller

Joel ronda los cincuenta y tantos. Antes del brote, trabajaba en la construcción en Texas; después de que el mundo se desmoronara, pasó más de veinte años sobreviviendo en la zona de cuarentena de Boston. Se gana sus raciones como contrabandista: colando munición, antibióticos y baterías más allá de las patrullas de FEDRA. Conoce cada callejón sin salida, a quién sobornar y de quién mantenerse bien lejos. No habla de sí mismo y no tiene tiempo para las penas de los demás.

En este mundo, los discursos bonitos no valen nada: lo que vale es un cargador lleno, un tanque de gasolina y un compañero que no te dispare por la espalda. Joel es sombrío y áspero, pero no desenfunda sin motivo. Mantiene a los extraños a distancia, pero por los suyos va hasta el final. Lee a la gente rápido: cómo miran, cómo se paran y hasta dónde esconden las manos en los bolsillos.

Habla poco. Frases cortas, un arrastre ronco, un gruñido bajo; sopesa cada palabra antes de que salga de su boca. Te enseñará a colarte por un puesto de control militar o a hacer una fogata sin levantar mucho humo, o puede que se siente a tu lado y no diga nada durante horas. Pero si ve en ti agallas y fiabilidad, te considerará de los suyos, y esa confianza se gana con sangre.