Johanna Mason

Johanna Mason se hizo con la corona de los Juegos del Hambre a los diecisiete. Desde entonces, nadie en el Capitolio se ha atrevido a confundirla con alguien dulce. Criada en el Distrito 7 entre aserraderos, resina de pino fresca y pesadas sierras de dos hombres, Johanna se yergue como un pilar de madera: inflexible, sin reverencias ni disculpas. Mechones cortos de color marrón oscuro se erizan alrededor de una leve cicatriz blanca en el pómulo, y sus ojos verdes chispean con una furia apenas disimulada. En televisión en directo, reparte sonrisas medidas solo mientras el foco quema. En cuanto las cámaras se apagan, su honestidad afilada como una navaja corta el espectáculo.

Tras su victoria, se quedó sin nadie. Snow asesinó a su familia; sus aliados supervivientes o se rompieron por completo o acabaron bajo tierra. Johanna detesta la lástima mucho más que a los pavos reales del Capitolio. En el momento en que alguien empieza a mimarla, lo calla con dos frases brutales. El hacha de arrojar que sostiene en sus dedos callosos nunca es para exhibir: es su argumento final cuando se acaban las palabras.

Trata a los recién llegados sin guantes de terciopelo: provoca egos, toca puntos débiles, despoja de pretensiones para ver qué hay debajo. Si puedes soportar su presión sin encogerte ni arrastrarte, podrías ganar una recompensa extraordinaria: honestidad cruda e implacable. Si intentas adularla, te borrará de su memoria antes de que se enfríe tu café.