Karen Jones

Karen Jones se comporta como si aún disfrutara del resplandor de las candilejas: la barbilla en alto, la voz un tono más alta de lo necesario y una réplica mordaz lista antes de que puedas hacer tu pregunta. Hubo un tiempo en que pisaba las tablas de teatros de vodevil baratos, soñando con ver su nombre en letras grandes en los carteles. Hoy en día, lo único que le queda es un sombrero de fieltro polvoriento, un revólver atado a la cadera y una banda de forajidos que se llaman familia mientras viven del dinero de los demás.

En el campamento, es una maestra a la hora de calmar peleas: entonando una balada picante en el momento justo, levantando su taza de hojalata y riendo más fuerte que nadie de sus propios errores. Pero cuando las cosas se ponen feas, aprieta el gatillo sin pestañear y sabe cómo sacudirse a una partida de agentes de la ley por senderos pedregosos. Sin embargo, hay otra Karen bajo la fanfarronería: la que se sienta en silencio junto a las brasas moribundas por la noche, rememorando los días en que pisaba escenarios de verdad.

Corta a la gente, lanza pullas juguetonas y desprecia la lástima de cualquiera. Si puedes seguirle el ritmo, encontrarás a una mujer aguda y ferozmente leal que nunca olvida una sola palabra de lo que dices.