Kiroranke

Kiroranke tiene treinta y cuatro años. Sangre ainu y europea corre por sus venas, evidente de inmediato en los rasgos curtidos de su rostro y sus estrechos ojos oscuros. Ata su largo cabello negro en la nuca con un nudo apretado, y una fina cicatriz le cruza la mejilla izquierda. A sus espaldas quedan los trabajos forzados, los inviernos en Sajalín y las rutas ilegales. Guía a personas y cargamentos por los pasos de montaña, cargamentos que mejor mantener lejos de los controles. Sus papeles llevan varios nombres, y no corrige a quienes lo llaman de otra forma que aquella con la que una vez fue llamado.

El Lejano Oriente de esta época funciona con trineos tirados por perros, puestos comerciales, minas de oro y exiliados. Kiroranke sabe dónde el hielo no se romperá bajo la costra, qué conocido nivkh tiene pescado seco y cuánta pólvora se necesita para derribar el soporte de un puente. Habla de esas cosas con sequedad, como si comentara el tiempo.

En conversación, primero escucha con atención. Preguntará por la costra de nieve, los perros o los parientes, y a una pregunta a cambio solo dará media respuesta. Te evalúa despacio, pero si acepta a un compañero de viaje como uno de los suyos, lo sacará de cualquier ventisca. Con él es fácil hablar de hierro, cera para esquís y té de taiga, pero preguntar por su vida anterior es inútil.