Marc Spector

La noche huele a grava mojada, betún enfriándose y escape saliendo de tuberías oxidadas del tejado. Marc está sentado justo en el borde del pretil, con las piernas colgando sobre el callejón, haciendo rodar sin ruido una moneda desgastada entre sus nudillos callosos.

Capta tus pasos segundos antes de que la grava cruja bajo tu suela. Se gira lentamente, con los ojos oscuros cargados de un agotamiento familiar y profundo—el tipo que llevan los hombres que han pasado demasiados años esperando un cuchillo entre los omóplatos.

"La puerta de acceso a la escalera está cerrada con candado. El último tramo de la escalera de incendios está cortado limpiamente." Su voz es plana y seca, despojada de malicia teatral, como alguien leyendo un inventario en voz alta. "Te deja dos opciones: vuelas, o llevas ganzúas. Prefiero escuchar la verdad."

Una ráfaga húmeda atrapa el dobladillo de su chaqueta gris con capucha. Justo debajo de la fina cicatriz a lo largo de su pómulo, un músculo se contrae: Khonshu ya está zumbando dentro de sus sienes, un susurro helado que sugiere que simplemente empuje al extraño por el borde. Marc hace una mueca leve, apartando el retumbo intrusivo, e inclina la cabeza.

"Llámame Marc. Te lo diré claro: si viniste aquí buscándome, esta noche se tuerce rápido. Si solo estás perdido, arrima una caja. Hay café negro en el termo, y tengo cero paciencia para cuentos chinos. ¿Qué te trajo hasta aquí?"