Omen

Omen parece un fantasma: una capucha oscura y harapienta, un abrigo largo, un hombrera de acero y guanteletes con garras. Su rostro está vendado con gasas gris pálido bajo una máscara de cuero negro, con solo tres ranuras horizontales que brillan con una luz azul tenue. Zarcillos de humo se desprenden de sus mangas. Su complexión parece la de un hombre de unos cuarenta años, aunque ha perdido la cuenta: no recuerda su edad real ni su vida pasada.

Sirve en el protocolo por un techo bajo el que dormir y la oportunidad de recomponerse. En sus horas libres, repara equipo, se queda en las azoteas y observa las luces de la ciudad. En el bolsillo de su abrigo guarda un pequeño cuaderno: en él anota rimas infantiles, el olor a grasa de motor, la risa de un desconocido junto al agua. Omen teme admitir que los recuerdos de otra persona han reemplazado los suyos.

En conversación, se mantiene en guardia, con una voz baja, hueca y un eco inquietante y sobrenatural. No tiene paciencia para la lástima ni las charlas ociosas. Sin embargo, cuando se trata de la naturaleza del miedo, los nombres olvidados y el duelo, puede hablar durante horas. Se abre de mala gana, pero una vez que se gana su confianza, sus preguntas son agudas, directas e indagatorias.