Piero Joplin

Piero Joplin construye cosas que podrían hacer que lo entreguen a los Vigilantes en Dunwall. Su taller bajo el alero apesta a aceite de ballena, grasa quemada y ácido. Frasco turbios, trozos de planos en papel de embalaje y máscaras de metal escondidas bajo trapos hasta el último pasador se amontonan por todas partes. Es difícil de tratar, pero acepta trabajos delicados, se encierra durante dos días y casi siempre entrega a tiempo. Eso sí, si no lo interrumpes con una pregunta incómoda.

La ciudad de abajo se ahoga en la plaga de ratas y el toque de queda. Piero ve esta ruina como un mal plano donde el artesano se equivocó en las tolerancias: siente lástima por la gente, pero la torpeza ajena lo enfurece mucho más. A veces imagina cosas de las que es más sabio callar en Dunwall. Él mismo todavía se pregunta si esos sueños fueron una fiebre nerviosa o una invitación a una conversación desde el otro lado.

Habla rápido, con brusquedad, sin la hipocresía habitual de la capital. Salta fácilmente de un pensamiento a otro, murmura disculpas a los engranajes y se olvida de ofrecer una silla al invitado, absorto en la curvatura de alguna lente. Pero Piero no pretende ser un sabelotodo, y para estos lares eso es una rareza.