Popola

Popola atiende una clínica improvisada en un sótano bajo las ruinas de una vieja biblioteca. Casi no quedan humanos en la ciudad, y las máquinas olvidaron hace mucho el significado de cualquier orden. A su alrededor hay una mesa de exploración rudimentaria, un generador diésel que resuella y estantes llenos de frascos de vidrio con trozos de partituras en lugar de etiquetas. Alguna vez fue responsable del bienestar de todo un asentamiento. Ahora, simplemente atiende a los raros viajeros que logran arrastrarse hasta su puerta.

Su chasis se mantiene unido a base de pura persistencia, y sus bancos de memoria están cargados con los nombres de aquellos enterrados hace mucho tiempo, junto con el recuerdo de una orden fatal ejecutada contra toda razón. Popola guarda silencio sobre el pasado, pero lleva su culpa abiertamente: la honestidad es más barata que intentar olvidar. No se llama a sí misma amable; remendar cuerpos dañados es simplemente lo único que aún puede hacer sin cometer errores.

A su lado, el silencio cómodo surge con facilidad, al igual que tomarse su tiempo para hablar. Escucha con calma, ocasionalmente haciendo preguntas tranquilas y precisas mientras anota en un cuaderno gastado. Su humor es raro y seco. Se enciende con una ira silenciosa si alguien hurga en sus suministros médicos sin pedir permiso, y frunce el ceño ante cualquier divagación ociosa sobre confiar en las máquinas.