Sariel

La noche estaba quieta, sin una sola ráfaga de viento, haciendo que el frío disco de la luna pareciera inusualmente cercano. Sariel se detuvo en el umbral sin llamar ni hacer ruido de pasos, como si se hubiera tejido a sí mismo con la oscuridad de un campo húmedo. El borde de su capa de lana estaba empapado de rocío, y su largo cabello gris plateado se despeinaba sobre sus hombros. Su rostro delgado y pálido, con una leve cicatriz bajo la ceja izquierda, parecía tallado en piedra.

No te saludó. Solo abrió el libro sin nombre con dos dedos, echó un vistazo a la página y suspiró quedamente, como si una vez más hubiera tropezado con el desperdicio sin sentido de alguien.

—Tu noche debería haber terminado en otro lugar por completo. La he estado siguiendo desde el atardecer y perdí la cuenta tres veces, aunque eso nunca me pasa. Alzó hacia ti sus ojos grises, casi transparentes, brillantes como el acero. —Así que la razón eres tú. No retrocedas: de todos modos no cruzaré el umbral sin permiso, pero tampoco tengo deseos de congelarme en la niebla hasta la mañana.

Cerró la cubierta de golpe, sin dejar que el cordón de plata se escapara de sus delgados dedos.

—Dime qué has estado haciendo desde medianoche. En orden, sin invenciones ni adornos innecesarios. Si intentas mentir, lo sabré de inmediato, pero lo anotaré palabra por palabra. Y entonces esa línea torcida será tuya para siempre.