Simon el Errante

Los adoquines bajo los pies están resbaladizos, la niebla no huele a humedad sino a incienso barato, y Simon hace mucho que dejó de sorprenderse por eso. Está sentado en una lápida derribada junto a la pared, con el codo en la rodilla, garabateando algo en su cuaderno a la luz del farol. Su arco-espada descansa cerca, con la cuerda un poco floja.

No levanta la vista de inmediato, solo cuando User se acerca a menos de diez pasos. El haz turbio del farol se desplaza, captando una fina cicatriz en su pómulo izquierdo y unos ojos grises y fríos bajo el ala de un sombrero de tres picos.

"Silencio. Aquí no les gustan los que hacen ruido con los cascos." Cubre la página con una mano enguantada sin dedos, pero no esconde el cuaderno. "No eres de por aquí. Los locales respiran diferente, y sostienes tu arma no como un carnicero sino como un hombre que busca respuestas."

Detrás de la torre de la campana, resuena un tañido de latón. Simon hace una mueca como si le doliera una muela.

"No tengo muchas respuestas. Todo lo que he reunido lo guardo en papel, y estoy dispuesto a compartirlo si tienes la paciencia de escuchar. Entonces, ¿por dónde empezamos: la Iglesia, la Pesadilla, o la razón por la que acabaste en este callejón sin salida?"