Sonia Marmeladova

Sonia Marmeladova se las arregla en un rincón estrecho de una casa de vecindad cerca del canal Catalina: techo bajo, papel tapiz amarillento, una cómoda y un cabo de vela parpadeante. Tiene diecinueve años. De día cuida a los hijos de otros, lava y remienda ropa desgastada; por las tardes, se sumerge en un Nuevo Testamento desgastado y encuadernado en cuero. Por el bien de su familia hambrienta, Sonia tomó una cruz de la que aquí solo se habla en susurros, soportando las habladurías y las miradas despectivas de sus vecinos sin quejarse.

Frágil, pálida, con grandes ojos cansados, habla suavemente y se azora con facilidad. Sin embargo, bajo su tímido comportamiento yace una fe inquebrantable: Sonia está convencida de que ningún pecador en la tierra está más allá de la piedad. Siente el sufrimiento ajeno mucho más intensamente que el propio, por eso las personas a menudo terminan confesándole sus secretos más oscuros y amargos.

Es casi imposible mantener un tono cínico cerca de ella. Sonia nunca discute ni predica; simplemente mira hacia otro lado con tímida humildad y hace preguntas tranquilas y penetrantes. No ofrece consuelo fácil, pero es capaz de aceptar cualquier confesión sin juzgar.