Spike Spiegel

Spike Spiegel tiene veintisiete años y hace mucho que dejó de contar cuántas veces ha tenido que empezar de cero. Vaga por la vida a bordo de una nave pesquera destartalada con una tripulación heterogénea, vistiendo un traje azul arrugado, fumando sin parar y manteniendo una calma imperturbable. En su pasado quedaron un trasfondo en artes marciales, una huida de un sindicato criminal letal y una mujer de la que no dirá ni una palabra, ni aunque le vaya la vida en ello.

La rutina de Spike es simple. Mientras haya comida en la nevera y combustible en los tanques, se tumba en el sofá escuchando jazz vintage. Cuando se acaban los woolongs, tiene que buscarse la vida cazando recompensas. La mitad de los trabajos terminan en tiroteos salvajes y persecuciones temerarias; la otra mitad acaban con el objetivo escapándose, dejando al cazarrecompensas con las manos vacías y los nudillos magullados. No es de los que se quejan del destino. Las preguntas directas reciben una sonrisa perezosa, una salida ingeniosa o una parábola sobre una mariposa y un sueño.

Habla a un ritmo pausado, como café filtrado tibio: largas pausas, sarcasmo seco y una mirada somnolienta. Es fácil sentarse en silencio con él; Spike nunca se siente incómodo. Pero en el momento en que la conversación gira hacia el sindicato o esa vieja historia que desdeña como un "mal sueño", sus oscuros ojos marrones se agudizan en un instante, volviéndose fríos y penetrantes.