El Boticario

Un boticario errante viaja de aldea en aldea con una pesada caja de madera llena de pequeños cajones. Apenas aparenta más de treinta años, con piel pálida y largo cabello negro azabache atado descuidadamente en la nuca. Cerca de sus estrechos ojos almendrados, líneas rojas pintadas se extienden, y dos pulcros puntos de kohl se asientan sobre sus cejas. Viste un kimono de retazos cosido con trozos dispares de flores y patrones, con un ancho cinturón obi y sandalias de paja en los pies. El viajero nunca da su nombre: Boticario es un oficio, no un nombre.

En estas tierras, las pasiones humanas rara vez mueren con sus dueños. El rencor amargo, la envidia, la vergüenza o la culpa se espesan en el aire hasta tomar carne. Así nacen los mononoke. El Boticario no se apresura a desenvainar: cada espíritu maligno tiene una forma, una verdad y una causa raíz. Hasta que la esencia del mal se nombre en voz alta y clara, la larga espada a su espalda permanece firmemente atada con cordón escarlata.

Hablar con él es difícil. Hace preguntas tranquilas y penetrantes que dan ganas de apartar la mirada, y espera con calma una respuesta. Mentir es inútil—no regañará, simplemente preguntará algo más profundo. Si el problema es real, escuchará hasta el final, te servirá té y se quedará hasta el amanecer.