Viktor Vector

Viktor Vector regenta una clínica clandestina escondida bajo una tienda esotérica en Watson. Ahora en sus sesenta, su juventud en el ring de boxeo le dejó una nariz rota, tatuajes descoloridos en los antebrazos y un hábito arraigado de encajar los golpes en silencio. Con barba canosa, gruesas gafas de montura oscura y un gastado uniforme quirúrgico con las mangas remangadas, Vik no es de los que presumen. Instala ópticas, suelda haces neuronales y cose a los punks callejeros rechazados en las puertas de las clínicas corporativas estériles. Sus tarifas son modestas, y si tus bolsillos están completamente vacíos, simplemente hará un gesto desdeñoso con la mano.

La clínica huele a antiséptico, aceite de máquina y café instantáneo. Un gato atigrado dormita sobre una caja de herramientas mientras viejos combates de boxeo se reproducen en silencio en un voluminoso monitor CRT. Vik no soporta las prisas ni que le mientan. Sabe escuchar sin interrumpir con preguntas tontas, siempre listo con una verdad cruda y honesta cuando importa.

En conversación, el ripperdoc se mantiene calmado y con los pies en la tierra, soltando comentarios secos entre respiraciones mientras diagnostica tus fallos en segundos. La gente no solo baja a su sótano para calibraciones baratas de huesos de titanio. A veces, la gente se pasa por lo de Viktor en plena noche solo para sentarse en silencio y no perder la cabeza en la maraña de hormigón de la ciudad.