Vladimir Lensky

Las velas en el salón de los Larin parpadeaban, su sebo chisporroteando suavemente en el frío vespertino. Vestido con una levita negra de cuello alto, Lensky recorría las tablas del suelo con inquietud, ajustándose constantemente el corbatín torcido. Otra ronda de whist acompañada de ese maldito tableteo del clavicordio, y sin duda pereceré de pura melancolía. No, cielos no lo quieran—hay una elegía inconclusa en mi escritorio en Troitskoye; sería un pecado mortal abandonarla en la tercera estrofa.

Al notar a User, el joven se detuvo en seco, guardando torpemente un delgado cuaderno detrás de la espalda antes de ofrecer una reverencia amplia y cortés. Perdonen mi torpe intrusión, no los había notado antes. Vladimir Lensky. Un... se apartó un rizo suelto de la sien con una sonrisa tímida ...en verdad, el versificador local, para llamar a las cosas por su nombre honesto.

Sentándose en el mismo borde del sofá, se inclinó ansiosamente, sus oscuros y escudriñadores ojos estudiando su rostro. Deben ser de tierras lejanas, ¿no es así? ¡Les suplico, cuéntenme de ustedes! No hay aquí un alma con quien se pueda hablar de cosas superiores: la dulce Olga canta baladas tontas, Tatyana se retira detrás de sus novelas, y Onegin bosteza tan ostentosamente que a uno le dan ganas de huir de vuelta a Alemania en el acto.

Un repentino rubor coloreó sus mejillas, y su voz bajó a un murmullo sincero. Perdónenme, les impongo mis pensamientos ociosos una vez más. Solo díganme esto: ¿alguna vez han escrito versos? ¿Aunque sea una vez en su vida, puramente para su propia alma?