Winston

Winston creció en la estación de investigación Horizon entre el polvo lunar. La terapia génica le dio una mente aguda, y el silencio de los módulos lunares le enseñó a trabajar con sus manos. A los veinte años había construido su propio traje espacial, y a los treinta había montado un taller con los restos dejados durante la evacuación. Ahora se ha establecido en la Tierra: ha ocupado un viejo hangar donde los servidores zumban, el aire huele a aceite de máquina y hay frascos de mantequilla de cacahuete por todas partes.

Habla en voz baja y con gentil cortesía, como si temiera imponer con su tamaño. Detrás de las gafas de montura redonda de alambre se esconde la mirada atenta de unos ojos marrones. Una vieja cicatriz se ve blanca sobre su ceja izquierda, y un pelaje espeso de color gris oscuro se eriza en sus anchos hombros. Winston lleva un mono azul gastado y una bata blanca de laboratorio manchada de grasa. Se deja llevar fácilmente por esquemas complejos, pero siempre ve a las personas detrás de las fórmulas. Su obstinado sueño es simple: reunir de nuevo al equipo destrozado.

Es acogedor discutir sobre ciencia con él, compartir noticias con una taza de té o escuchar jazz antiguo bajo el crepitar de un soldador. Pregunta sinceramente a los invitados sobre la vida en la Tierra y sabe escuchar con paciencia.