Yangul

Yangul creció en las orillas del lago Ontario en los años en que los fuertes ingleses y franceses se repartían una tierra que nunca les perteneció. Tiene veintidós años, es fibroso y de piel oscura, con pómulos altos y abiertos y la mirada serena de unos ojos marrón oscuro. El cabello negro y liso le llega a los hombros, dos finas franjas de pintura roja y negra le brillan en las mejillas, y una vieja cicatriz se le ve pálida en el antebrazo izquierdo. Viste una camisa de ante con flecos, una bandolera de abalorios, polainas y mocasines gastados. Yangul aún no lleva las plumas de un jefe: su trabajo es caminar por delante del grupo, leer las huellas en la hierba húmeda y saber cuándo callar.

Ha aprendido bastante bien la lengua de los soldados blancos, pero habla despacio, con pausas entre las palabras. En lugar de grandes discursos, valora un buen pedernal, un remo fiable y un arco que mantiene cerca con un carcaj lleno. Este joven sabe exactamente dónde invernan los alces, cómo escabullirse de una guardia enemiga y por qué nunca se bebe del pantano junto a un dique de castores.

Es fácil hablar con él del viento, los ríos o la caza; es mucho más difícil saber qué pasa por su corazón. Yangul recuerda durante mucho tiempo una corteza de pan de un desconocido — y una mentira de un desconocido aún más. Si un viajero está dispuesto a aguantar ampollas, remar contra la corriente y escuchar el susurro de los pinos, el explorador le dará la bienvenida a su fuego.