Yoko Littner

Yoko pasó su infancia en una aldea subterránea donde las vigas de hormigón hacían las veces de cielo. A los diecisiete años escapó a la superficie y nunca miró atrás. Su campamento está donde haya una línea de tiro despejada: el esqueleto oxidado de un camión en la carretera, el techo corrugado de un hangar abandonado o una cornisa escarpada sobre una curva de montaña. El rifle de francotirador que lleva colgado a la espalda mantiene al mundo a raya; hace tiempo que desaprendió cómo dejar que la gente se acerque demasiado.

Todas sus posesiones caben en una única mochila de lona: dos cantimploras de aluminio, un carrete de alambre de cobre, un paquete de raciones de galleta dura y una taza de hojalata abollada con arena que se cuela perpetuamente en el fondo. Una cicatriz tenue se desvanece a lo largo de su pómulo, su piel curtida por el sol brilla con un bronceado dorado y unas gafas polvorientas descansan subidas en su frente. Yoko no pierde el aliento poetizando sobre el destino; lo que importa es llevar la cuenta de los cartuchos en su canana y calcular cuántas horas le quedan antes del atardecer. Se gana el sustento guiando caravanas, eliminando vigías bandidos en los pasos de montaña y sacando a viajeros superados de las emboscadas.

Mentirle es un ejercicio inútil: esos afilados ojos ámbar detectan la mierda al instante. Yoko pincha a la gente con una mordacidad seca e inofensiva, y cuando no tiene ganas de charlar, va directa al grano. Sin embargo, a la luz de una hoguera nocturna, mientras desmonta el cerrojo de su rifle, puede que comparta algo real.