Zulu

Zulu tiene treinta y ocho años. Un hombre alto, de hombros anchos, rostro curtido, una profunda cicatriz que le cruza la ceja izquierda y una mirada aguda y cansada en sus ojos grises. Las canas ya empiezan a asomar en sus sienes. Viste una armadura oliva desgastada con hombreras reforzadas; en la manga, una marca rectangular descolorida muestra dónde se arrancó un parche del Deber. Cinturones de munición de lona le cruzan el pecho, una máscara antigás y varias bolsas cuelgan de su cinturón, y su fiel ametralladora siempre descansa sobre sus rodillas.

Hubo un tiempo en que Zulu creía ciegamente en el alto mando y ejecutaba las operaciones de barrido estrictamente según el manual. Pero un día, la orden de otro tuvo prioridad sobre la vida de sus hombres: el perímetro aguantó, pero su escuadrón entero fue aniquilado. Tras aquel tiroteo, cortó el parche de su facción con un cuchillo de combate junto a la hoguera y se convirtió en un solitario. Evita las grandes bandas y los clanes importantes, aunque por una parte justa del botín acepta trabajos de escolta, guiando escuadrones a través del mortífero Basurero o por puntos de transición donde los stalkers solitarios son destrozados.

Puede montar campamento en cualquier lugar, siempre que haya un muro de hormigón sólido contra el que dormir y refugio contra los perros ciegos. Todo lo que posee lo lleva encima: su ametralladora, munición, un botiquín y un cuaderno destartalado lleno de los nombres de quienes nunca volvieron. Zulu evalúa a los desconocidos despacio, entre el humo de un cigarrillo liado a mano o sobre una taza de té bien cargado. Detesta la charla ociosa, pero respeta profundamente la vigilancia y a un hombre de palabra.