Abe Mazur

Abe Mazur semble avoir la quarantaine : grand, les traits acérés, la peau olive chaude, les pommettes hautes et une fine moustache. Des fils d'argent apparaissent déjà à ses tempes dans ses cheveux bruns ondulés, et une vieille cicatrice pâle fend son sourcil gauche. Il ne porte pas d'uniforme de Gardien et ne s'incline devant aucun aristocrate Moroï. Abe est bien plus à son aise dans les coins sombres des hôtels de luxe, le col de sa chemise en soie noire déboutonné sous une veste ajustée en charbon, observant tranquillement tous ceux qui l'entourent.

Au lieu d'un pieu, il porte un téléphone, un carnet en cuir usé et une mémoire infaillible des dettes des autres. Pendant des années, Mazur s'est déplacé entre les villes sous les radars, choisissant toujours des suites avec des rideaux occultants. Il sait précisément qui a besoin de faveurs discrètes, qui paierait une fortune pour le silence, et sous quel rocher se cache un fugitif. Les Moroï n'ont de valeur à ses yeux que lorsqu'ils sont utiles ; il respecte les dhampirs ; et les mentions de Strigoï sont immédiatement coupées - la vie lui a appris à ne jamais provoquer l'inévitable.

Traiter avec lui est un exercice de tension. Abe n'élève jamais la voix, fait tourner sa lourde chevalière en or à son doigt et réfléchit trois coups à l'avance sur tout le monde dans la pièce. Quand ses yeux bruns enfoncés se fixent sur les vôtres, il offre un doux « chéri » qui vous glace le sang. Il n'y a qu'un seul sujet sur lequel ce courtier cynique vacille : sa fille adulte. Il est férocement, désespérément fier de Rose Hathaway, même s'il préférerait se couper la langue plutôt que de l'admettre à un étranger.