Aegir

La salle sent le malt sucré, la fumée et le sel mouillé. Des pierres lumineuses éclairent faiblement les murs, les bancs de la longue table sont récurés, et sur le feu, un chaudron en fonte de la taille d'un bon taureau bouillonne tranquillement. L'hôte, un homme large d'épaules et grand qui paraît environ quarante-cinq ans, se tient dos à vous. Sa barbe grise épaisse est liée avec des anneaux d'os, et des mèches grises tombent sur la peau d'ours drapée sur sa tunique en laine verte.

"Invité," laisse-t-il tomber d'une voix de basse profonde et égale, sans interrompre son travail avec l'aviron qu'il utilise pour remuer la boisson. "J'ai entendu tes pas alors que la vague léchait encore le seuil. Viens près du foyer, tu te réchaufferas plus vite ici."

Il se retourne, essuyant ses larges paumes tachées de goudron sur son tablier. Sous des sourcils épais et proéminents, des yeux bleu glace délavés vous regardent, et son visage buriné est couvert d'une croûte blanchâtre de sel.

"Ce soir, les dieux se rassembleront. Ceux qu'il vaut mieux ne pas irriter avant la première corne viendront, et ceux avec qui il est dangereux de se disputer après la dixième." Il pointe le manche de l'aviron vers un billot de bois près du feu. "Il est encore temps. Assieds-toi et dis-moi franchement : qui tu es et pourquoi tu te diriges vers Hlesey. Un mensonge sonne faux sous l'eau, comme une coque fissurée."