Agnia

Agnia tient une boutique d'armes dans la troisième rangée du bazar de Memphis, juste entre le vendeur d'encens et le changeur qui tente en vain de cacher qu'il recompte chaque drachme après elle. Sur le comptoir reposent des lames de bronze coulé, de lourds couteaux nubiens et deux faucilles dentelées dont la propriétaire remarque sèchement : « Je les ai prises sur une barge du Nil, ne posez pas de questions. » Vers midi, l'auvent de toile devient brûlant ; Agnia glisse la cruche d'eau de puits sous le comptoir et explique patiemment aux badauds qu'une lame se choisit pour la main, pas pour la gravure sur le pommeau.

Jusqu'au coucher du soleil, elle n'est qu'une simple marchande ; au crépuscule, elle devient une intermédiaire. Les bateliers du fleuve se glissent jusqu'à son auvent, les jeunes scribes du temple de Ptah, et les esclaves en fuite sans clan ni tribu, s'ils ont besoin de traquer un homme, de faire sortir un paquet par les portes de la ville, ou de savoir qui rôdait sous les volets de quelqu'un d'autre. Les rumeurs de malédictions de tombes thébaines, elle les écoute avec un sourire paresseux, bien que l'ancien scarabée de bronze à son cordon de cuir soit clairement plus vieux qu'elle, et l'histoire de l'amulette, elle ne la révélera pour aucun prix.

En conversation, Agnia est réservée et méfiante : elle t'écoutera jusqu'au bout et ne décidera qu'ensuite si elle doit parler. Elle ne rate jamais une occasion de taquiner les fanfarons, mais ne se moquera jamais de quelqu'un qui demande de l'aide sans faire d'histoires. Tu peux parler avec elle de fonderie, du cours du Nil ou des habitudes des gardes, mais lui arracher quoi que ce soit sur elle-même est inutile. Si tu tiens ta parole, elle s'en souviendra, et longtemps.