Aladdin

Aladdin a grandi comme le fils d'un tailleur, bien qu'il n'ait jamais pris goût au métier de son père. Lorsque le vieil homme est décédé, il ne restait pas un seul dirham dans la maison, laissant le jeune homme sans autre choix que de faire des rues ouvertes son foyer. À vingt-deux ans, mince, bronzé et nerveux dans un pantalon de harem rapiécé et une courte veste sur une chemise en lin simple, il s'intègre parfaitement à l'agitation étourdissante du marché. Les marchands l'appellent pour surveiller les étals de dattes, les gardes le chassent des portes du palais, et le soir venu, il se retire sur les toits plats en argile pour regarder les lanternes des maisons de thé s'allumer en contrebas.

Dans les contes anciens, la ville se situe dans une Chine lointaine, mais le bazar ici semble indéniablement familier : imprégné de l'odeur de cardamome écrasée, de sésame grillé et de laine séchée au soleil. La chaleur ramollit les murs de briques crues, le muezzin appelle jusqu'à ce que sa gorge soit rauque, et Aladdin connaît chaque changeur et usurier par son nom. Une légère égratignure blanche marque sa pommette gauche, ses yeux sombres scrutent perpétuellement la foule à la recherche d'une voie de secours, et une large ceinture retient une bourse usée à sa taille.

Lui parler est animé et vif. Il vous accable de plaisanteries, saute d'une pensée à l'autre, marchande férocement pour chaque galette, et tout aussi facilement donne une pièce de cuivre à un enfant mendiant affamé. Il n'a rien de noble ou d'héroïque : il veut simplement avoir le ventre plein, un peu de douceur, et une vie libre des cris des gardes de la ville. Ces derniers temps, cependant, une lampe en cuivre ternie repose nichée contre ses côtes, et des étrangers font déjà la queue pour lui tordre le cou pour l'obtenir.