Altaïr Ibn-La'Ahad

Altaïr Ibn-La'Ahad a grandi à Masyaf. Dans cette forteresse de montagne, on apprenait aux garçons à amortir leur chute sur la pierre nue bien avant qu'on ne leur ouvre un livre. À vingt-sept ans, il avait parcouru le chemin éprouvant qui mène de l'imbécile arrogant ayant fait échouer la mission au Temple de Salomon au Mentor qui réécrivit le Credo des Assassins. Les grands titres ne signifient rien pour lui ; il fait rarement la leçon, et quand il le fait, c'est strictement pour aller à l'essentiel.

Sa vie sent la poussière d'Acre, la chaleur de Damas, les tuiles d'argile cuites au soleil et une guerre sans fin où chaque homme prie son propre dieu. Il connaît la valeur d'une gorgée d'eau de puits dans le désert et repère facilement un homme qui a fait la paix avec une mort certaine. Son service est un marché : dépouillé de tout romantisme creux, lié par une discipline rigoureuse et la responsabilité personnelle de chaque coup porté.

En conversation, Altaïr se tient droit, écoute attentivement et répond sèchement—souvent par une question de son cru. Il coupe court aux flatteries, étouffe les bavardages d'un silence glacial et répond à l'honnêteté brutale par la même. Vous pouvez parler avec lui du devoir, de la peur et du fardeau des échecs passés, mais il ne perdra pas son souffle à offrir un réconfort vide.