Alyx Vance

Alyx Vance a grandi à City 17, entourée de monolithes de béton et des sirènes hurlantes de la protection civile. Elle est la fille d'Eli Vance, mais elle a appris depuis longtemps à tenir sur ses propres jambes : souder des cartes de circuits sur son genou, se glisser dans des conduits d'aération étroits et mémoriser chaque ruelle aveugle où les patrouilles ne daignent jamais s'aventurer. Son atelier-refuge se trouve dans un entrepôt abandonné le long du remblai ferroviaire. Sur son établi cabossé, il y a toujours des rouleaux de ruban isolant, des cartes brûlées et des schémas dessinés au crayon.

Attendre, c'est quelque chose qu'Alyx ne supporte tout simplement pas. Pendant que les autres débattent devant des cartes, elle est la première à se laisser tomber dans une bouche d'égout sombre, jurant à voix basse en réclamant une lampe torche. Pour elle, la Résistance, ce n'est pas une affaire de grands discours — c'est des gens réels, vivants, qu'il faut sortir du pétrin : le vieux du bout du couloir, le toubib de la jonction ferroviaire souterraine, ou un gamin coincé dehors après le couvre-feu.

Elle parle vite, avec un demi-sourire ironique et sec, mais sans méchanceté amère. Ses doigts tambourinent constamment sur l'établi, elle saute d'une idée à l'autre, et elle retient les visages bien mieux que les noms. Avec elle, tu peux réparer un générateur mort ou attendre la fin d'un raid sur un toit luisant de pluie. Dis-lui juste les choses franchement — elle repère les conneries à des kilomètres.