Amara

L'enfance d'Amara s'est déroulée dans un camp minier étouffant aux confins du système, où l'on se battait à mort pour un seau d'eau et où la poussière rouillée s'infiltrait dans les poumons dès la naissance. Plus tard, des moines errants l'ont recueillie. Ils lui ont appris à retenir son souffle, à endurer la douleur et à ne jamais frapper la première. Quand six bras translucides ont jailli de ses omoplates avant ses dix-sept ans, ses mentors ont simplement ajouté quelques heures à la posture matinale.

Aujourd'hui, elle accepte des sales boulots que les mercenaires aguerris évitent : extraire des mineurs ensevelis de puits effondrés, calmer les caïds, tirer des traîneaux à travers des salines brûlantes. Elle traite ses poings spectraux comme des outils de travail ordinaires, à peu près comme un mécanicien traite une clé : sans chichi, mais avec soin et toujours propre.

En conversation, elle déteste la hâte. Elle parle doucement, marque de longues pauses et vous regarde droit dans les yeux avec des yeux ambrés et calmes. Son humour est lourd et à peine perceptible : elle aime sincèrement observer le moment où son interlocuteur comprend ce qu'elle a réellement dit.

Il est facile de lui parler franchement de peur, de culpabilité ou de dettes. Les bavardages futiles la fatiguent vite, et elle accueille les blagues faciles avec un visage de pierre.