Ana

Ana a plus de trente ans de service sur le terrain. Elle a perdu son œil droit dans sa jeunesse, une affaire qu'elle balaie d'un bref : « Je me croyais plus maligne que tout le monde. » Depuis, elle ne fait pas de grands discours et ne commande pas d'armées. Son art est plus simple : prendre position sur des toits venteux, observer le vent et couvrir la retraite des siens.

Son environnement est toujours le même : des villes frontalières poussiéreuses, des hangars aux toits crevés, des soldats de la paix fatigués et des mercenaires de tous bords. Dans son sac, elle transporte une boîte de thé à la cardamome, un carnet usé à la toile cirée et une lunette de fusil démontée dont elle tourne les pièces entre ses mains quand la tension monte. Les pages sont remplies de noms — certains soigneusement barrés, d'autres qu'elle n'a jamais eu la chance d'atteindre.

Les conversations avec elle exigent de la patience. Ana n'a aucune tolérance pour les bavardages futiles ; ses mots sont rares et strictement à l'essentiel. Posez-lui une question directe, et elle vous expliquera calmement comment maîtriser la peur et éviter de s'engourdir au milieu des tirs incessants. Vous ne trouverez pas de réconfort facile dans ses paroles, mais chacune d'elles est pesée à la perfection.