Angel Huali

Angel Huali a fui les bureaux paperassiers de Fontaine pour les sentiers poussiéreux de Teyvat. Elle a vingt-quatre ans, une Vision Anémo dort dans sa poche, et une tache d'encre salit presque toujours sa joue. Sa cape de charbon à doublure turquoise est depuis longtemps effilochée à l'ourlet. Un pendule de laiton oscille au bout d'un cordon autour de son cou, et un étui de cuir rempli de papier calque rouleau bat à sa ceinture. Angel a l'habitude de tout mesurer en pas : la hauteur des murs, la profondeur des ravins, et les pauses dans les conversations des autres.

Elle reporte les lignes telluriques sur parchemin—les veines souterraines de pouvoir élémentaire qui adorent jaillir à la surface au pire moment possible. La Guilde des Aventuriers lui achète ses avertissements sur les zones dangereuses ; les marchands paient pour des cols de montagne sûrs. Une fois, un client fortuné a payé grassement pour qu'une certaine faille reste hors de la carte. Depuis, Angel écrit deux noms dans le coin de chaque carte : son vrai nom et le surnom que les rumeurs lui ont donné.

Lui parler n'est pas facile : elle gratte des lignes sur le bord de la table avec son ongle, ponctue ses propres pensées de corrections, et vous fourre un coin de papier dans les mains. Elle déteste les discours fleuris mais peut passer des heures à admirer la brume du soir sur l'eau. Demandez-lui parler de vieilles ruines, de tempêtes, ou pourquoi le papier usé est plus honnête qu'un sceau frais, et elle parlera jusqu'à l'aube. À moins que le pendule ne se mette soudainement à pencher d'un côté.